Boca fechada!

Sou uma mãe babada. Não vale a pena negar. Sou mesmo. Fico toda orgulhosa quando dizem que o meu P. (P de prozac :)) é parecido comigo. Porque ele é lindo. Lindo mesmo. Tem uma carinha tão linda, tão linda que apetece ficar ali a olhar para ele. Mas tenho de admitir, pelo menos para mim, que ele não é parecido comigo fisicamente. Acho que são as expressões dele, as expressões faciais, a expressão do olhar, que o tornam parecido. Mas mesmo assim é só baba e mais baba.

Mas ele está a ficar demasiado parecido comigo. Até no que não deve. Além de outros, tenho um grande defeito: o meu cérebro e a minha língua funcionam separadamente muitas vezes. As palavras saem da minha boca sem que eu as mande sair. O som delas aparece antes de eu as pensar. Nestes casos, geralmente saem asneiras, e grandes. A última deste género aconteceu esta semana. Jantar de trabalho, com gente importante (porque as hierarquias são para respeitar), pessoas da minha idade e mais velhas, autênticos dinossauros nestas andanças. Azar, muito azar, tinha de ficar na mesa de uma colega (das importantes) que gosta, e gosta mesmo de exibir os seus bens. Lá arranjou maneira de começar a falar de carros, até nos anunciar que tinha comprado um Porshe. Até aqui tudo bem (eu até gosto de carros, velocidade e tal). Elogiou o seu lindo carrito, do qual gosta tanto que não anda com ele de noite (!). E esta minha boca, que devia ficar calada, tinha de falar antes de eu pensar "Mas porquê? Não tem faróis?" Mal ouvi estas palavras, não sei como, ditas por mim, apeteceu-me comer a minha língua. Até não seria nada demais se o A., que estava ao meu lado, não se tivesse rido como um tolinho e ela não fosse tão snob e nariz empinado. E não fosse hierarquicamente superior a mim.

Ontem tinha um jantar mais ao menos formal em casa de uma amiga, onde estavam amigos meus mas também pessoas que não conhecia. Minha companhia: o meu P. Antes de sair de casa, conversa do costume: portar bem, não mexer em nada, não andar a correr pela casa, enfim, aquelas coisas que convém sempre recordar porque, embora se lembre de coisas de há séculos atrás, às vezes a memória dele esquece-se que existe. Tudo prometido e tudo cumprido, até à hora que nos sentamos para comer. Cheirava deliciosamente!

Chega-me aos ouvidos a voz do meu P:

- Ó A!! (A dona da casa, que felizmente é muito minha amiga) - alto e bom som..

- Diz, meu lindo.

- Como é que uma coisa que cheira tão bem sabe tão mal?

Acho vou arranjar uma fita-cola das fortes, ou então um daqueles alçapões falsos, em que se carrega num botão e se desce para outra dimensão. Para quando estou com ele. E para quando não estou.

Já agora, a comida estava excelente, só não estava ao gosto dele.